« Tu dors encore ? Il est temps de préparer le déjeuner pour Arnaud : sa mère a déjà appelé » — Dois-je vivre avec un homme sous l’emprise de sa maman ?
« Élodie, tu dors encore ? Il est déjà huit heures, et Arnaud n’a rien à manger. Sa mère a appelé, tu sais… »
La voix de Madame Delvaux résonne dans le couloir, perçant mon sommeil comme une alarme. Je serre le drap contre moi, tentant d’ignorer la boule d’angoisse qui serre ma poitrine. Depuis que j’ai emménagé chez Arnaud, je vis avec l’impression d’être une intruse dans ma propre vie.
Je me lève à contrecœur. Dans la cuisine, Arnaud est assis, le regard perdu dans son smartphone, tandis que sa mère s’affaire déjà à sortir les œufs et le pain. « Tu sais, Élodie, Arnaud aime bien ses œufs brouillés avec un peu de ciboulette. Je te montre comment il préfère ? »
Je retiens un soupir. « Merci, Madame Delvaux, mais je peux m’en occuper. »
Elle me lance un regard mi-amusé, mi-condescendant. « Oh, mais tu sais, il a ses petites habitudes… Depuis tout petit, il aime quand c’est bien fait. »
Arnaud ne dit rien. Il ne dit jamais rien quand sa mère s’immisce dans notre quotidien. Parfois, j’ai l’impression d’être invisible.
Après le petit-déjeuner, je m’enferme dans la salle de bains. Je me regarde dans le miroir, les yeux cernés par la fatigue et la frustration. Comment ai-je pu en arriver là ? Moi qui rêvais d’indépendance, de complicité à deux… Je me retrouve à partager mon couple avec une femme qui ne veut pas lâcher son fils.
Le soir même, alors que je tente de discuter avec Arnaud sur le canapé du salon — un vieux meuble hérité de ses parents — il esquive la conversation.
« Arnaud, tu trouves pas que ta mère est un peu trop présente ? On pourrait peut-être… je sais pas… avoir notre espace ? »
Il hausse les épaules sans lever les yeux de son écran. « Elle veut juste aider. Elle s’inquiète pour moi… et pour toi aussi. Tu sais bien qu’elle t’aime bien. »
Je sens la colère monter. « Mais c’est pas ça le problème ! J’ai l’impression qu’on n’est jamais seuls. Même quand elle n’est pas là, elle appelle, elle décide tout… Tu ne dis jamais rien. Tu ne prends jamais ma défense. »
Il soupire, agacé. « Tu dramatises toujours tout. C’est comme ça ici. C’est la famille. »
Je me lève brusquement et claque la porte de la chambre. Les larmes me montent aux yeux. Je repense à ma propre famille à Namur — des gens simples mais respectueux des choix des autres. Ma mère m’a toujours dit : « Ne laisse jamais quelqu’un décider à ta place ce qui est bon pour toi. »
Mais ici, tout semble dicté par Madame Delvaux. Même nos week-ends sont planifiés selon ses envies : un dimanche chez elle à Jambes, un autre à faire les courses pour elle à l’Intermarché du coin.
Un samedi matin, alors que je prépare du café en silence, Arnaud entre dans la cuisine.
« Ma mère voudrait qu’on passe chez elle ce soir. Elle a fait des boulets à la liégeoise… Tu viens avec moi ? »
Je prends une grande inspiration. « Arnaud… J’aimerais qu’on fasse quelque chose rien que tous les deux pour une fois. Aller au cinéma, ou juste marcher dans le parc Louise-Marie… Tu te souviens quand on faisait ça au début ? »
Il me regarde comme si je venais de lui parler chinois. « Mais maman a déjà tout préparé… Elle va être déçue si tu viens pas. Et puis, tu sais bien qu’elle n’aime pas trop quand on change les plans au dernier moment. »
Je sens mes mains trembler sur la tasse brûlante. « Et moi alors ? Tu t’en fiches si MOI je suis déçue ? Si MOI j’ai besoin de toi sans ta mère entre nous ? »
Il détourne les yeux.
Ce soir-là, je reste seule à l’appartement pendant qu’Arnaud part chez sa mère. Je tourne en rond dans le salon, j’écoute les bruits de la rue — des jeunes qui rient en rentrant du Delhaize, des voisins qui discutent sur le palier.
Je repense à nos débuts. Arnaud était drôle, tendre, toujours prêt à découvrir de nouveaux endroits avec moi — les ruelles du vieux Namur, les terrasses animées du piétonnier… Mais depuis que j’ai accepté d’emménager chez lui — ou plutôt chez eux — tout a changé.
Un soir d’automne, alors que la pluie tambourine contre les vitres, je décide d’appeler ma sœur Marie.
« Tu sais, Élodie… Tu n’as pas à supporter ça toute ta vie. Tu mérites mieux qu’un homme qui ne sait pas te choisir toi avant sa mère… »
Sa voix me réchauffe un instant mais la solitude revient dès que je raccroche.
Quelques jours plus tard, un incident éclate.
Je rentre plus tôt du travail et trouve Madame Delvaux en train de fouiller dans mes affaires sous prétexte de ranger le linge.
« Oh, Élodie… Je voulais juste t’aider un peu… Tu sais, tu pourrais plier tes pulls autrement pour qu’ils prennent moins de place dans l’armoire d’Arnaud… »
Je sens mon sang bouillir.
« Madame Delvaux, ce sont MES affaires. Je préfère m’en occuper moi-même à l’avenir. Merci de respecter mon espace. »
Elle me regarde comme si j’étais folle.
Le soir même, elle appelle Arnaud en pleurs pour lui raconter que je l’ai agressée verbalement.
Arnaud rentre furieux.
« Qu’est-ce que tu lui as dit encore ? Elle voulait juste aider et toi tu lui parles mal… Tu pourrais faire un effort quand même ! C’est ma mère ! »
Je craque.
« Et moi alors ? Je suis quoi pour toi ? Juste une colocataire qui doit obéir à ta mère ? J’en peux plus Arnaud ! J’ai besoin que tu me défendes aussi parfois ! Que tu sois MON partenaire ! Pas juste le fils à maman ! »
Il me regarde sans comprendre.
Cette nuit-là, je dors mal. Je rêve que je suis enfermée dans une maison dont toutes les portes sont verrouillées par Madame Delvaux.
Le lendemain matin, je fais mes valises en silence pendant qu’Arnaud dort encore.
Je laisse une lettre sur la table de la cuisine.
« Arnaud,
J’ai essayé d’être patiente, d’accepter ta famille telle qu’elle est… Mais je ne peux plus vivre dans l’ombre de ta mère. J’ai besoin d’exister par moi-même et d’être aimée pour qui je suis — pas pour ce que ta mère attend de moi.
Si un jour tu comprends ce que ça veut dire d’être adulte et de choisir par amour et non par habitude… alors peut-être qu’on pourra se retrouver.
Élodie »
En descendant les escaliers du vieil immeuble namurois, j’ai le cœur lourd mais étrangement léger aussi.
Est-ce égoïste de vouloir être aimée sans condition ? Est-ce possible d’aimer quelqu’un qui ne sait pas couper le cordon ? Dites-moi… jusqu’où iriez-vous par amour ?