On a enterré Edin il y a peu, et depuis ce jour-là, chacun pleure dans son coin avec une culpabilité qu’on n’arrive plus à se dire en face. Mais quand une vérité qu’on évitait tous commence enfin à sortir, tout ce qu’on croyait savoir sur notre douleur change un peu… 💔🌧️👶
Lisez jusqu’en bas pour voir comment on essaie, malgré tout, de continuer à vivre avec ce vide. 🙏
Je m’appelle Mireille Lambert, une Liégeoise de 72 ans, veuve depuis près de vingt ans. Après une chute qui m’a laissée vulnérable, ma fille Céline m’a proposé d’emménager chez elle à Seraing ; loin de ma vie, de mes souvenirs et de mon quartier Saint-Pholien. Ces jours dans cette nouvelle maison dévoilent nos blessures familiales et me confrontent à une solitude plus profonde que je ne pouvais l’imaginer.
Ce matin-là, j’ai senti que quelque chose clochait avant même d’ouvrir les yeux. Ma mère, toujours pressée, m’a annoncé d’un ton sec qu’elle avait donné mes jouets à la cousine de Charleroi sans même me demander mon avis. Depuis, je me débats avec ce besoin de comprendre pourquoi on prend toujours des décisions à ma place, et pourquoi mes questions restent sans réponse.
Je m’appelle Aurore, et il y a des blessures qu’on ne voit pas, mais qui saignent chaque jour. Ce soir-là, dans un café de Namur, mon mari m’a lancé des mots qui résonnent encore dans ma tête, alors que je tentais de survivre à la perte de notre enfant. Entre le silence de ma famille, la honte, et la solitude, j’ai dû apprendre à me reconstruire dans une Belgique où l’on préfère parfois détourner le regard.